El Dios de la Semisatisfacción

"Es algo bello esto de la autosatisfacción, la ausencia de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas.

Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores.

Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mi arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa.

Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués.

Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente" 

Hermann Hesse - El Lobo Estepario

Viernes 3 a.m. (Momento de Nacer)

Golondrina Secreta

Te recuerdo desde otros tiempos,
cuando explorar cada rincón
era desempolvar un mundo,
entre cosas de viejos
siempre víctimas de nuestra imaginación
o en aquellas escaleras largas
por las que descendimos tantas veces,
como si de una montaña se tratara.

Cuando el tiempo era una burla a los sentidos
y tu risa llegaba a mí
como una flecha disparada al cielo,
sin saber la hora
en que me daría dulce alcance,
y yo que salía a tu encuentro
en medio de la batalla secreta
que se daba en mis entrañas,
cuando buscaba alcanzarte con mis ojos
cargados de pasiones silentes
e intentaba atraparte,
como se puede atentar contra la brisa
que se escurre por los dedos.

Cuando las palabras eran un invento,
una broma gastada
que deshacías con la mirada,
pues no había sonido que describiera
la primavera desatada
al contemplar el sol
juguetear por tu piel morena;
porque eras pasado y eres presente,
eras tú y tantas otras,
fuiste otros labios, otros latidos,
otra piel, otras heridas,
siempre tú jugando a esconderte
detrás de la gente,
como aquellas tardes infinitas
donde no conocía otra cosa
que tus ojos inquietos
entrelazándose con los míos.

Araucario Corazón

Tengo nostalgia de sur y Araucaria
nostalgia de esas hojas milenarias cortantes
de Trompe y Kultrun
de las pisadas furtivas del Puma invisible
y su Culpeo compañero
que danza como una sombra entre los arbustos.

Tengo un anhelo punzante
de las pisadas de mis ancentros
de estrellarme contra esas lágrimas
que caen como bendición infinita
sobre los corazones jamás dominados.

Llama el volcán a mi corazón
con su inquieta humareda
clama por mis manos esa tierra virgen
que no cesa de parir
retumba en mis pies la verde inquietud
de andar por sus parajes.

Sea el cántico mudo del huemul
mi guía fiel
sea la secreta niebla
mi compañera de ruta.