Lo Burgués

"Lo "burgués", pues, como un estado siempre latente de lo humano, no es otra cosa que el ensayo de una compensación, que el afán de un término medio de avenencia entre los numerosos extremos y dilemas contrapuestos de la humana conducta [...]

Nunca habrá de sacrificarse o de entregarse ni a la embriaguez ni al ascetismo, nunca será mártir ni consentirá su aniquilamiento. Al contrario, su ideal no es sacrificio, sino conservación del yo, su afán no se dirige ni a la santidad ni a lo contrario; la incondicionalidad le es insoportable; sí quiere servir a Dios, pero también a los placeres del mundo; sí quiere ser virtuoso, pero al mismo tiempo pasarlo en la tierra un poquito bien y con comodidad [...]

Intensivamente no se puede vivir más que a costa del yo. Pero el burgués no quiere a nada tanto como al yo (claro que un yo desarrollado sólo rudimentariamente). A costa de la intensidad alcanza seguridad y conservación; en vez de posesión de Dios, no cosecha sino tranquilidad de conciencia; en lugar de placer, bienestar; en vez de libertad, comodidad; en vez de fuego abrasador, una temperatura agradable.

El burgués es consiguientemente por naturaleza una criatura de débil impulso vital, miedoso, temiendo la entrega de sí mismo, fácil de gobernar. Por eso ha sustituido el poder por el régimen de mayorías, la fuerza por la ley, la responsabilidad por el sistema de votación".

(El Lobo Estepario - Hermann Hesse)

El Dios de la Semisatisfacción

"Es algo bello esto de la autosatisfacción, la ausencia de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas.

Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores.

Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mi arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa.

Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués.

Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente" 

Hermann Hesse - El Lobo Estepario

Viernes 3 a.m. (Momento de Nacer)

Golondrina Secreta

Te recuerdo desde otros tiempos,
cuando explorar cada rincón
era desempolvar un mundo,
entre cosas de viejos
siempre víctimas de nuestra imaginación
o en aquellas escaleras largas
por las que descendimos tantas veces,
como si de una montaña se tratara.

Cuando el tiempo era una burla a los sentidos
y tu risa llegaba a mí
como una flecha disparada al cielo,
sin saber la hora
en que me daría dulce alcance,
y yo que salía a tu encuentro
en medio de la batalla secreta
que se daba en mis entrañas,
cuando buscaba alcanzarte con mis ojos
cargados de pasiones silentes
e intentaba atraparte,
como se puede atentar contra la brisa
que se escurre por los dedos.

Cuando las palabras eran un invento,
una broma gastada
que deshacías con la mirada,
pues no había sonido que describiera
la primavera desatada
al contemplar el sol
juguetear por tu piel morena;
porque eras pasado y eres presente,
eras tú y tantas otras,
fuiste otros labios, otros latidos,
otra piel, otras heridas,
siempre tú jugando a esconderte
detrás de la gente,
como aquellas tardes infinitas
donde no conocía otra cosa
que tus ojos inquietos
entrelazándose con los míos.