Asunción de Tí - Mario Benedetti

I 

Quién hubiera creído que se hallaba 

sola en el aire, oculta, 

tu mirada. 

Quién hubiera creído esa terrible 

ocasión de nacer puesta al alcance 

de mi suerte y mis ojos, 

y que tú y yo iríamos, despojados 

de todo bien, de todo mal, de todo, 

a aherrojarnos en el mismo silencio, 

a inclinarnos sobre la misma fuente 

para vernos y vernos 

mutuamente espiados en el fondo, 

temblando desde el agua, 

descubriendo, pretendiendo alcanzar 

quién eras tú detrás de esa cortina, 

quién era yo detrás de mí. 

Y todavía no hemos visto nada. 

Espero que alguien venga, inexorable, 

siempre temo y espero, 

y acabe por nombrarnos en un signo, 

por situarnos en alguna estación 

por dejarnos allí, como dos gritos 

de asombro. 

Pero nunca será. Tú no eres ésa, 

yo no soy ése, ésos, los que fuimos 

antes de ser nosotros. 

Eras sí pero ahora 

suenas un poco a mí. 

Era sí pero ahora 

vengo un poco a ti. 

No demasiado, solamente un toque, 

acaso un leve rasgo familiar, 

pero que fuerce a todos a abarcarnos 

a ti y a mí cuando nos piensen solos. 

II

Hemos llegado al crepúsculo neutro 

donde el día y la noche se funden y se igualan. 

Nadie podrá olvidar este descanso. 

Pasa sobre mis párpados el cielo fácil 

a dejarme los ojos vacíos de ciudad. 

No pienses ahora en el tiempo de agujas, 

en el tiempo de pobres desesperaciones. 

Ahora sólo existe el anhelo desnudo, 

el sol que se desprende de sus nubes de llanto, 

tu rostro que se interna noche adentro 

hasta sólo ser voz y rumor de sonrisa. 

III 

Puedes querer el alba 

cuando ames. 

Puedes 

venir a reclamarte como eras. 

He conservado intacto tu paisaje. 

Lo dejaré en tus manos 

cuando éstas lleguen, como siempre, 

anunciándote. 

Puedes 

venir a reclamarte como eras. 

Aunque ya no seas tú. 

Aunque mi voz te espere 

sola en su azar 

quemando 

y tu dueño sea eso y mucho más. 

Puedes amar el alba 

cuando quieras. 

Mi soledad ha aprendido a ostentarte. 

Esta noche, otra noche 

tú estarás 

y volverá a gemir el tiempo giratorio 

y los labios dirán 

esta paz ahora esta paz ahora. 

Ahora puedes venir a reclamarte, 

penetrar en tus sábanas de alegre angustia, 

reconocer tu tibio corazón sin excusas, 

los cuadros persuadidos, 

saberte aquí. 

Habrá para vivir cualquier huida 

y el momento de la espuma y el sol 

que aquí permanecieron. 

Habrá para aprender otra piedad 

y el momento del sueño y el amor 

que aquí permanecieron. 

Esta noche, otra noche 

tú estarás, 

tibia estarás al alcance de mis ojos, 

lejos ya de la ausencia que no nos pertenece. 

He conservado intacto tu paisaje 

pero no sé hasta dónde está intacto sin ti, 

sin que tú le prometas horizontes de niebla, 

sin que tú le reclames su ventana de arena. 

Puedes querer el alba cuando ames. 

Debes venir a reclamarte como eras. 

Aunque ya no seas tú, 

aunque contigo traigas 

dolor y otros milagros. 

Aunque seas otro rostro 

de tu cielo hacia mí.

¡Golpea!

- ¡Así es la vida! ¿Ves cómo enfrentan a los hombres unos contra otros? Aunque no quieras, ¡golpea! ¿Y a quién? A un hombre tan privado de derechos como tú mismo. Él es aún más desdichado que tú, porque es estúpido. Policías, gendarmes, confidentes; todos ellos son enemigos nuestros, y sin embargo, son personas como nosotros. También a ellos les chupan la sangre y tampoco los consideran como a hombres. ¡Hacen igual que con nosotros! Así han puesto a unos enfrente de otros; los han cegado con la estupidez y el miedo, los han atado de pies y manos, los oprimen, los explotan y los golpean, valiéndose unos contra otros. Han convertido a los hombres en fusiles, en palos, en piedras y dicen: ¡Esto es el Estado...! 

(Gorki, La Madre).

Lo Burgués

"Lo "burgués", pues, como un estado siempre latente de lo humano, no es otra cosa que el ensayo de una compensación, que el afán de un término medio de avenencia entre los numerosos extremos y dilemas contrapuestos de la humana conducta [...]

Nunca habrá de sacrificarse o de entregarse ni a la embriaguez ni al ascetismo, nunca será mártir ni consentirá su aniquilamiento. Al contrario, su ideal no es sacrificio, sino conservación del yo, su afán no se dirige ni a la santidad ni a lo contrario; la incondicionalidad le es insoportable; sí quiere servir a Dios, pero también a los placeres del mundo; sí quiere ser virtuoso, pero al mismo tiempo pasarlo en la tierra un poquito bien y con comodidad [...]

Intensivamente no se puede vivir más que a costa del yo. Pero el burgués no quiere a nada tanto como al yo (claro que un yo desarrollado sólo rudimentariamente). A costa de la intensidad alcanza seguridad y conservación; en vez de posesión de Dios, no cosecha sino tranquilidad de conciencia; en lugar de placer, bienestar; en vez de libertad, comodidad; en vez de fuego abrasador, una temperatura agradable.

El burgués es consiguientemente por naturaleza una criatura de débil impulso vital, miedoso, temiendo la entrega de sí mismo, fácil de gobernar. Por eso ha sustituido el poder por el régimen de mayorías, la fuerza por la ley, la responsabilidad por el sistema de votación".

(El Lobo Estepario - Hermann Hesse)

El Dios de la Semisatisfacción

"Es algo bello esto de la autosatisfacción, la ausencia de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas.

Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores.

Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mi arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa.

Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués.

Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente" 

Hermann Hesse - El Lobo Estepario